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Enquanto o círculo não fechar, vai sempre falhar alguma coisa… faltamos nós, este monumento-carne de amor que nós somos… gosto, quando recebo mensagens de gratidão pelo livro, pelos vídeos, pelo meu trabalho… gosto de saber que ajudo pessoas… gosto de amar… quem não gosta? Gosto de sentir como sou invencível, como nada me pode fazer mal, quando amo… Continue reading
Não me venham com o polite. Não, não me venham com o delicado, o politicamente correto e com tudo o que vocês inventaram para eu fazer… eu não sou assim.
Não me venham dizer que gostam dos jantares da conveniência, do que parece bem e do que tem de ser, porque é família. Não, não me venham com essa merda.
Sento-me aqui… nesta janela inventada, num Porto que não me incomoda, que não faz barulho…
Tenho cuidado… e escolho criteriosamente o lugar que vai albergar esta cerveja e o meu caderno. Sou quase íntima do Porto, ainda que cidade emprestada aos turistas… é difícil encontrar uma esplanada que não me lembre de casa… que me afaste o suficiente de lá, de casa, aqui… agora.
Chateia-me a esgrima por motivos vãos… Dadás do pós-moderno… Arroz bélico , argumentos de braços em sangue, caras desfiguradas pela conclusão válida… Lógicos inventados… Secos, sem causa, sem amor possível… Embalagens de fart bomb… Cães abandonados… E eventos de domingo.
Nunca nada me magoou tanto como escrever… e nunca nada eu amei tanto como escrever. Uma vez eu ouvi “vais saber que amas, quanto mais vezes perdoares”… e acho que é isso… por muito que escrever me magoe, entregar isto, esperar, sonhar com fios e pavios de nada… sei que é isso… porque, por muito que me magoe, eu escrevo sempre… eu preciso de escrever… com ou sem aplausos, com ou sem sucesso, com ou sem ouvidos, brutos, sensíveis ou ensurdecidos… o que for, eu preciso de vir aqui, na escrita, resolver a dor do mundo… perdoar-lhe as coroas de sangue que me dá, ou eu me dou…
Eu não escrevo porque tenho histórias… eu escrevo para me salvar… deste barulho infernal que é o silêncio… como se no papel houvesse um “tu” mais digno… mais condescendente comigo e com tudo que eu sinto, que é nada… sei que cedo aos pensamentos que não servem… e ao comandante que me escraviza o lado esquerdo… não tenho razões para estar assim… já sei… mas estou… é uma dor cósmica… quem a tem sabe do que falo… de algo que não é de cá, que me convoca para dentro… Continue reading
A violência da cidade a ser
77,75
Carruagem 23
Se eu visse tudo como é, não seria
Não seria agora…
Porque conseguiria ver como tudo é… Continue reading
Gosto de descobrir que estava errada… gosto de respirar por baixo das superfícies… ir ao fundo… ver as paredes e os fundos enlameados… gosto de já não ter medo de olhar e ver… de já não ter tanto medo, pelo menos… gosto de ser quem eu sou… mesmo, e sobretudo, quando isso assusta, repele, causa estranheza… gosto de despedir o boneco… Continue reading
Quando me perguntavam o que eu queria ser… Eu sempre quis ser livre… Não depender de ninguém, nem de ideias fixas… Que o amor não me prendesse… Não sabia que o amor não prende… O que prende é o medo… O medo de não ter…
Sempre quis ser livre… Além do dinheiro, dos cargos, das profissões… Mudo de profissão várias vezes ao dia e tenho por fim ajudar pessoas… Falo de Pessoa, de Kant, Vergílio e Epicuro… Continue reading
“I’ve got my red dress on tonight”, said Lana…
o meu vestido vermelho foi sempre a minha caneta e o meu papel. Nunca soube amar, dizer que amava, dizer que queria de outra forma.